En las Zonas Erógenas del Tiempo

Prontuario de alacena

2012-02-07T22:21:00.000-08:00

Dijo Cernuda que ningún país

ha soportado a sus poetas vivos

José EmilioPacheco

La nostalgia empapa todo
horada las paredes
pudre los dientes como el azúcar
de a poco pierde nuestra fe en los orgasmos
en los viernes de quincena
o en los calzoncillos que vuelan sobre el tejado como reiteración deplegaria

Uno quiere aferrarse entonces a la medicina

de los ojos secos de los ciegos

o al aceite que chisporrotea en las cenadurías
o a los agonizantes lobos que deambulan en su prisión de azotea
pero todo falla

Voz ladrona que socava el alma

cáncer del pan
grita en nuestra cara con su hastío de niebla
inunda de asma los pulmones
y uno se aferra a su almohada en la noche esperando nada
pero todo falla

Pero todo falla porqueaquí
el nombre se nos arruga en los estantes
la sal se endurece por aburrimiento
el agua reniega a convertirse envino
y una cebolla domina el refrigerador.

Xalapa,Ver. 2012

Niña con mezcal

2012-01-18T21:43:00.000-08:00

Tuverde despertar de lluvia

unsueño de brizna en la pradera:

enlo alto de la vara un limón

brota,se aglutina, emerge,

danzael viento en su vaivén de rama

ácidosol de risas contagiadas

frescolicor que fermentó la brisa

pendiente

de su frágil sustento

elóbolo cae
hacia el colchón de césped
donde reposa tu desnudez intacta.

Y enese sueño te nombro: !Niña amuzgo!

y tu nombre me sabe a pan de sondesmenuzado

alhumo leña que fermenta su humedad en las cocinas

aviejos tragos de alcohol en las cantinas

aljoven musgo de tu vientre que mi manotoca

ya los pesos cien, con que robé tu instante.

Peroa pesar de ese paisaje que recreas

entrehoscas nubes de verdades y de sueños

aquíno hay sino despojos púrpuras,

elcolchón no es colchón es sólo escombro

yese limón que besas es una cucaracha muerta.

Edgar Hernández Zepeda ® Todos los derechos reservados 2011.

Larvario de Tenochtitlán

2012-01-18T21:39:00.001-08:00

La roja sangre del lobo
sobre un rosa champagne de neón
gritan, escupen, abortan poemas estériles
ánimas negras en su canto
las tenues luces del hotel Savoy,
las caperuzas rojas de la Zona Rosa
sus pezones, sus vulvas festonadas,
los rocesgemelos de la erudición;
mujeres tenochcas, tlahuicas, güilas de aparador,
los quinientos pesos de rabia más la cama,
la ausencia rechinando sobre un catre de resortes,
sus vientres palpitantes de luz en agonía,
un violín en llamas sobre la Plaza Garibaldi.

Mi memoria,

un sisear de serpiente que avanza y se detiene
sobre la estación Bellas Artes.

Ahí

camina y escucha distante
el eco sonoro de mis pasos
mas, qué pasos sobre pasos
inmarcesibles, irrefutables y cierto, intactos
se sumergen bajo el manto del agua
suerte de hidra sepultada de asfalto
gota caduca que a todos nos contiene.

Ahí

¡la noche,sí, la noche!, guía el sendero
¡la noche, sí, la noche!, es un bulevar
círculoincesante de insectos vivos
que zumbancon el hocico inflamado de fanales
ahí, mi cerezo incendiado arroja medusas grises.

Baudelaire, Rimbaud, Paz

arañan el tiempo tomando un café en Tacuba
Borges, Cortazar, Maupassant ladran al tiempo
cancerberos de letras,
pero aquí ni su alma eterna yace.

Construimos una esfinge con nombre de Madre

sus pechos de piedra son cántaros de tarántulas
mi memoria, ahí, distante:
contempla un enjambre boscoso de mujeres,
geodas abiertas que ofrecen su encanto
ahí, un teporocho rasga el musgo mientras paso,
un lagarto se desliza entre sauces negros
-Sullivan a las tres de la mañana-
vértigo horizontal
tufo de lipstick y almizcle añejo
¿qué nace de esa conjunción?
Esa mujer tenía tatuada un luna por ombligo.

Birds of prey

2011-12-28T21:53:00.000-08:00

Bird of Prey / Bird of Prey
Flying high/ Flying high
In the summer sky...
Jim Morrison

La brasa ardiente sobre el pico de la noche
el aleteo constante
liquido azul temblando sobre el maizal
ha comenzado la humareda...

De sangre en sangre empaparon tu vuelo
Columba defraudada por los ciclones asfalticos
tu alma en un vilo de metrallas
vidrio molido entre el arroz de tu alimento
miedo sin tregua y miedo siempre.

Quedó sólo intacta la Ciudad

ya sin hombres y sin vicios ciegos
ni un pertrecho por mástil
para posar tus alas
el verde humo de tushoras
la seca tempestad de los caídos.

Ave de la plegaria:
paloma blanca convertida en cuervo
rasga la noche que llevas por vestido
el manto pétreo de la parca.

México 2006-2012

Narcopoema

2011-09-21T09:26:00.000-07:00

Y yo que pensaba que la narcolepsia

era el sueño de opio de los justos ycansados...

y yo que pensaba que un narcótico

era un capo de la droga costarricense,

y yo que pensaba que una narco-manta
era una sicaria muy naca,

y yo que pensaba que un narco-corrido

era un gatillero desempleado,

y yo que pensaba que la narco-literatura

eran las sabias letras de los rucos dela Onda...

...Ayer pasaron por mi casa

con sus verdes metrallas de odio

y, en un blanco momento, todo me quedó claro.

Depresión Tropical

2011-09-13T13:43:00.000-07:00

Hay días como hoy
en que se me entrecortan los retruécanos
me tiemblan tibias ycalaveras
mi espolón calcáreo mecarcome
y la nostalgia se me empaña en las ojeras.

Hay días como hoy
en que la ocasión se me hace polvo
mi voz es eco mudo desilencios
la fresca novedad yacemarchita
y mi verdad es simpley ya sabida.

Hay días como hoy en que estoy triste
y afuera no hay Dios, nihembra, ni calma, ni ventura:
sóloexilio.

Edgar Hernández Zepeda ®Todos los Derechos Reservados 2011

2010-12-03T19:50:00.001-08:00

Zombititlan, Crónica de los días perdidos

2010-09-30T18:31:00.000-07:00

Capítulo primero

Un día negro

Era martes. El remanente de la tormenta tropical Owen, que había devastado una vez más las costas tabasqueñas, aún se deslizaba por los cielos de la Ciudad de México. Lentamente una nube de oscuridad cubrió con su desesperanza todo el Valle de Anáhuac. Abajo, sobre el asfalto, comenzaron a aparecer manchones de agua que aceleraron su paso como los peatones que aún no atinaban a resguardarse del inminente aguacero.

Hora pico. ¿El lugar? Varios lugares. Yo recuerdo uno afuera del metro Xola. Nos apoltronábamos en la entrada de la estación guareciéndonos de la lluvia, había 5, no, 10 vendedores ambulantes con sus impermeables improvisados hechos con bolsas azul claro, qué horrible color, eso y unas 20 personas más.

Fue uno de nosotros, no sé cual, cualquiera. Vestía un traje gris arrugado, zapatos cafés, un bigotito ralo sobre la cara de desvelo, nada extraordinario. Salió del metro porque traía paraguas. Esquivó dos o tres señoras, se perdió entre los puestos de revistas y zapaterías baratas. Creo que iba a tomar el microbús hacia Iztacalco; pero no lo hizo, algo lo hizo dudar: le rugían las tripas. Así tal cual. Hurgó dentro de las bolsas del pantalón. Contó 30 pesos. Se detuvo frente a un puesto de tacos de cabeza.

Había humo. El aceite brincoteaba fuera del comal engrasándolo todo. El Hombre pidió una orden de maciza. Tocía apretujando entre el puño sendas bolas de kleenex con mocos. Yo estaba ahí, yo también traía paraguas, a mi también se me antojaron los tacos, a mí también me tosió en la cara disculpándose una y mil veces. La salsa era roja, picosa, por eso no me extrañó que los ojos le lloraran. Yo también quería llorar, no de ardor si no de nostalgia —es el clima— me justifiqué en silencio mientras le daba un sorbo a mi Jarrito de Limón.

Pagué la cuenta, pero el Hombre pidió otros cinco. El Taquero hacía trizas un cacho de longaniza con su cuchillo carnicero. Se limpió la mano sebosa sobre el mandil percudido y me recibió el dinero. Volvió a arreciar la lluvia, a lo lejos tronó un rayo. Me entregó el cambio y sirvió los tacos al Hombre. —Gracias— dije intentando pescar un palillo del frasquito de plástico. Pero al Hombre le seguían crujiendo las tripas, seguía tosiendo, tosió más fuerte, más, más hasta atragantarse. El Taquero destapó una Sangría —Tenga amigo, no se vaya ´ogar— el Hombre agradeció el gesto, la bebió a sorbitos como si le quemara la panza. De pronto eructó; pero el sonido era más grave, como si el estruendo emergiera desde el fondo de sus entrañas, después chilló como puerco. ¿Está bien, jefe? —Le pregunté— Sí —se excusó— es que aquí al paisa se le olvidó darme el antídoto. —Reímos— el Hombre siguió comiendo con desesperación. Provecho —dije despidiéndome, pero ya no contestó. Me subí al pesero. Desde ahí volví a escuchar que eructaba más fuerte.

Mientras el chofer arrancaba, pude ver como aquel Hombre se abalanzaba sobre el Taquero, como con rabia intentaba morderlo, como el Taquero se defendía blandiendo el cuchillo por el aire, después el micro se llenó y no vi más, sólo pude oír un grito de muerte que se desgarró en el aire.

Fue un día negro, negro como los que siguieron, negro como el color de mi vómito frente al lavabo… Mi esposa duerme sobre la cama. Ella no sabe que tengo hambre. Que el jamón del sándwich que me preparó me supo cenizo, que necesito sangre, que esta rabia febril que me consume por dentro está a punto de estallar.